Suburbio de Letras Nocturnas

Ese viernes Diego Pérez abrió sus ojos antes que sonara el despertador, una costumbre heredada por su madre que lo incentivaba a creer en el “poder de la mente”, antes de acostarse él le hablaba  a su cerebro y siempre parecía funcionarle. Tomó un baño y marchó de inmediato al trabajo, olvidó tomar café, sabía por experiencia propia que no tener cafeína en su cabeza era sinónimo de dolor de cabeza. Pensó por el camino cómo contrarrestar eso. Se persigno, dio las gracias al creador y encomendando su día a él comenzó la dificultosa jornada laboral que se le había asignado. Javier González se levantó más tarde de lo acostumbrado. Su madre que marchaba a su jornada laboral justo antes de que saliera el sol, le dejó una nota y la comida aún caliente escondida en un trapo que servía de escudo para aquellas moscas que no eran invitadas al banquete del adolescente. Comió sin haberse cepillado, tomó su café, se dio un baño y se preparó para ir a trabajar. Guardó su equipo, se puso la...

Al despertar sabía que no había marcha atrás. Tomó las cosas como a su edad lo debía hacer, con paciencia y tranquilidad. Se levantó de su cama, esa que por años no le permitió tener acompañantes. Al observar por la ventana las personas que como hormigas marchaban a laboriosas a un destino incierto para ella, quiso guardar el recuerdo; no sabía lo que ocurriría luego de eso, pero si sus pensamientos seguían despiertos, recordaría ese momento como el último en esta vida. Desde hace veinte años sólo preparaba una taza de café. Era su amiga, su acompañante, su pañuelo de lágrimas en momentos de dificultad. Le agradaba ver como el humo salía del pocillo de cerámica y terminaba volatizándose en la sala de su casa, de esta manera veía su vida a diario. Tenía años esperando la muerte, y ahora que llegaba a su vida por última vez no sabía qué hacer, llorar, reír o recordar eran las opciones que tenía en sus manos. Decidió recordar, no su historia en la tierra, sino las veces que esa...