Suburbio de Letras Nocturnas

Hoy era un día para escribir una historia que dejara un mensaje entre sus personajes. Lo estaba haciendo ¡Créanme! Pero entonces mi patria apretó con fuerzas mi corazón y me pidió que contara lo que mis ojos detallan cada día. No soy filósofo, político ni un famoso letrado. Sólo contaré lo que está ocurriendo en el pueblo andino olvidado y lo que muestran sus televisores y periódicos. ¿Recuerdan que les dije que estaba enfermo? Me aburrí de estar en la cama. Soy de los que piensa que la cama en vez de ayudar empeora la situación. Al primer síntoma de buena salud decidí salir de mi hogar bajo los regaños y pataletas de mi madre que nunca terminan dando el efecto que ella espera. Lo sabe, sólo es la costumbre de pelear por algo. Cuadro con mis amigos una noche de tragos. Unas copitas de ron, porque en estos lares “el ron lo cura todo”. Los primeros temas que salieron luego de un largo tiempo sin tomarnos una copa me hicieron entrar en la cruda de realidad. El pueblo andino o...

Estaba cansada de ser siempre el plato de segunda mesa. De estar tras las cortinas ocultando su verdadero sentir, de sólo recibir migajas de un amor que parecía no correspondido. Fue entonces que decidió actuar. Soledad no dejaría pasar por nada del mundo la oportunidad que se le presentaba. Conocía  José desde que era un niño, tenían la misma edad. Convivían en un mundo dificultoso para él, pero no tanto para ella. A sus brazos llegaba su amado cada vez que las circunstancias de la vida lo hacían llorar, cuando su corazón terminaba roto por un mal amor pasajero y cuando en la oscuridad de la noche celebraba los pequeños triunfos que el destino le tenía. Soledad era muda, eso no le restaba a su existencia, al contrario, el ser silenciosa le permitía recibir confianza como pocas. Ella se había enamorado también y aunque a este mundo debía venir sólo a cumplir el papel de “pañuelo de lágrimas” intentaría luchar por el hombre que amaba.

Al despertar sabía que no había marcha atrás. Tomó las cosas como a su edad lo debía hacer, con paciencia y tranquilidad. Se levantó de su cama, esa que por años no le permitió tener acompañantes. Al observar por la ventana las personas que como hormigas marchaban a laboriosas a un destino incierto para ella, quiso guardar el recuerdo; no sabía lo que ocurriría luego de eso, pero si sus pensamientos seguían despiertos, recordaría ese momento como el último en esta vida. Desde hace veinte años sólo preparaba una taza de café. Era su amiga, su acompañante, su pañuelo de lágrimas en momentos de dificultad. Le agradaba ver como el humo salía del pocillo de cerámica y terminaba volatizándose en la sala de su casa, de esta manera veía su vida a diario. Tenía años esperando la muerte, y ahora que llegaba a su vida por última vez no sabía qué hacer, llorar, reír o recordar eran las opciones que tenía en sus manos. Decidió recordar, no su historia en la tierra, sino las veces que esa...

A un lado de la cama ella hacía muy bien el papel de enfermera, con mucha atención alimentaba a su bebé, quien no tenía la fuerzas necesarias para hacerlo. Limpió su boca con un trapo viejo y comenzó a contarle como estuvo su día pidiendo dinero a las fueras de un conocido centro comercial. El inocente niño no decía una sola palabra, sus ojos se perdían en el horizonte, como buscando preguntas entre los gruesos palos de madera que sostenían el techo de su hogar, un humilde rancho con paredes de bahareque que era adornado con una foto familiar en blanco y negro y un afiche de la virgen maría tomando de la mano al Señor del universo.