Suburbio de Letras Nocturnas

Su sonrisa podía iluminar un cuarto lleno de tristeza y soledad. La belleza era un arma que sabía administrar, decenas de hombres caían a sus pies. Pocos podían imaginar lo que realmente ocurría dentro de aquel disfraz carnal que evocaba a aquellas maniquíes que no sufrían. La realidad era otra. Beatriz no lloraba desde aquella vez que el ángel de su vida se fue de viaje a un lugar desconocido para ella. Cada viernes luego de terminar la difícil rutina de trabajo esperaba el aviso de uno de sus amigos para olvidar los problemas a su alrededor. Ese día recibiría su sueldo, tenía a su jefe por los cielos. Salió del despacho y esperó al grupo de jóvenes que sabían su pasado y nunca lo mostraban. Sólo ella tenía derecho a abrir ese cajón oscuro que guardaba detrás de su corazón. El espejo le decía que estaba hermosa, perfecta para la ocasión, pero ella no creía en esos “cuentos de camino”. Recordó ese momento las veces que le dijo que era la más hermosa en el concurso y termin...

Con un beso en la mejilla cerraba la entrevistaba que había concedido esa noche a la insistente periodista. No sabía si era lo correcto, en lo profundo reconocía que no fue tan sincera como prometió serlo esa mañana que despertó. La fama pesaba, y cobraba un precio alto. Era mejor guardar silencio. Ese día se disculpó con sus personajes. Encendió un cigarrillo y mientras el humo se volatizaba por el espacio claro de su cuarto toda su vida se vino en su contra. Se sentía presa, ahogada, adolorida, perdida. Eso de ser escritora comenzó como un pasatiempo y ahora era una cadena pesada que debía arrastrar hasta la eternidad. La pregunta de la periodista llegó a su cabeza  “¿Qué te motivó a escribir?” Alicia había nacido en el mismo mundo que aquellas personas que vio al abrir los ojos por primera vez. No pudo elegir nacer en otro, en tiempos distintos o debatirse si quería vivir o no. Nada de eso. Supo tiempo después que el nacimiento es una imposición como lo era la vida ...

Andrea Bracamonte rodeada por efectivos de la Policía Bolivariana La última vez que el presidente Chávez fue visto con vida por los venezolanos, fue a principios de diciembre en una cadena nacional. En ese momento designaba a Nicolás Maduro como su heredero político. Desde ese día hasta el cinco de marzo todo era confuso en la nación. Hasta que el anuncio llegó. “El Presidente ha muerto”. El pueblo andino olvidado no ofrecía a sus moradores lugares para el descanso y sano entretenimiento, eso ella lo sabía. Decidió pasar vacaciones en la “tierra del sol” luego de haber culminado un truncado año como estudiante de periodismo en una de las Universidades más prestigiosas del país, que por cosas del destino estaba muy cerca del lugar de los sueños rotos.

Las gotas de sudor corrían sin permiso por sus caras, estaban acostumbradas al calor. Las carcajadas eran pegajosas, y permitían liberar el estrés que producían las clases estrictas de los misioneros, aunque algunas reían en silencio, no era común escuchar ese tipo de risa en la escuela; eso de inmediato llamó la atención de todos. Luego de algunos minutos las tres chicas no dejan de reír. Cada vez que abrían su boca el color de sus dientes hacía contraste con sus pieles negras, que por genética, tradición y mucho sol estaban quemadas, la alarma se disparó cuando media hora después las jóvenes seguían riendo a carcajadas.

Siempre he tenido mucho interés por la geografía, en especial la descriptiva. Conocer más a fondo los países y territorios autónomos  de nuestro contaminado planeta tierra ha sido una pasión desde que era un niño, a ciencia cierta no sé por qué. Quizás en mi otra vida fui geógrafo o exploré partes del mundo que eran desconocidas para ese entonces, y habré pedido a la divina providencia antes de morir que en mi próxima vida yo pudiera escribir, suena ilógico pero en este universo todo puede suceder.