Suburbio de Letras Nocturnas

Hoy era un día para escribir una historia que dejara un mensaje entre sus personajes. Lo estaba haciendo ¡Créanme! Pero entonces mi patria apretó con fuerzas mi corazón y me pidió que contara lo que mis ojos detallan cada día. No soy filósofo, político ni un famoso letrado. Sólo contaré lo que está ocurriendo en el pueblo andino olvidado y lo que muestran sus televisores y periódicos. ¿Recuerdan que les dije que estaba enfermo? Me aburrí de estar en la cama. Soy de los que piensa que la cama en vez de ayudar empeora la situación. Al primer síntoma de buena salud decidí salir de mi hogar bajo los regaños y pataletas de mi madre que nunca terminan dando el efecto que ella espera. Lo sabe, sólo es la costumbre de pelear por algo. Cuadro con mis amigos una noche de tragos. Unas copitas de ron, porque en estos lares “el ron lo cura todo”. Los primeros temas que salieron luego de un largo tiempo sin tomarnos una copa me hicieron entrar en la cruda de realidad. El pueblo andino o...

Ese viernes Diego Pérez abrió sus ojos antes que sonara el despertador, una costumbre heredada por su madre que lo incentivaba a creer en el “poder de la mente”, antes de acostarse él le hablaba  a su cerebro y siempre parecía funcionarle. Tomó un baño y marchó de inmediato al trabajo, olvidó tomar café, sabía por experiencia propia que no tener cafeína en su cabeza era sinónimo de dolor de cabeza. Pensó por el camino cómo contrarrestar eso. Se persigno, dio las gracias al creador y encomendando su día a él comenzó la dificultosa jornada laboral que se le había asignado. Javier González se levantó más tarde de lo acostumbrado. Su madre que marchaba a su jornada laboral justo antes de que saliera el sol, le dejó una nota y la comida aún caliente escondida en un trapo que servía de escudo para aquellas moscas que no eran invitadas al banquete del adolescente. Comió sin haberse cepillado, tomó su café, se dio un baño y se preparó para ir a trabajar. Guardó su equipo, se puso la...

La costumbre estaba en su contra. La regla tácita familiar transmitida de generación a generación era cocinar sopa de caraotas con arroz los martes, era domingo. Sus ancestros estarían revolcándose en las pailas del infierno. El aroma de café se impregnó en el lugar, de cuarto en cuarto iba despertando a los miembros de la familia, a diario esto ocurría. Solo su hija se levantó, al asomarse a la habitación del varón notó que éste no había llegado. Improperios salieron de su boca mientras buscando la escoba comenzaba su faena diaria, que no respetaba siquiera que ese día era el día de las madres. “Las malas noticias son las primeras en llegar, ese seguro anda de parranda” decía la madre a su hija, a quien el disgusto no le cambiaba la cara. “No respeta ni siquiera que hoy es día de descanso” pensaba, comenzó a limpiar la casa para recibir a sus familiares más cercanos. Ese día la familia se reuniría para celebrar en unión un momento emotivo que debe celebrarse todo el año, pe...