Suburbio de Letras Nocturnas

El pueblo andino olvidado, un lugar donde el viento cambiaba de rumbo para no tocar rostros de desesperanzas en su andar. Una tierra donde muchos se cobijaban en antiguas enseñanzas que nunca eran cumplidas. Fotografías de distintos santos acompañaban el quehacer diario de sus habitantes que dejando a un lado las herramientas para avanzar el difícil camino del éxito personal se refugiaban en hombres y mujeres que una vez hicieron el bien y con el tiempo fueron recompensados por sus acciones.

El padre Ramón debía oficiar sus misas en la plaza del pueblo. Los mosquitos y personas que pasaban cerca del lugar interrumpían el sagrado rito. En par de ocasiones invitó a la comunidad a colaborar con la construcción de la iglesia. “Los curas vamos y venimos. La iglesia será de ustedes” decía cada vez que una vieja chismosa o un borracho aseguraban como juez inquisidor que el sacerdote se robaba “el dinero de la limosna”. Ese día decidió ayunar para pedir a Dios qué hacer. Dejó a un lado el amor por las arepas rellenas con queso y huevos revueltos, el café andino que tanto amaba y la manzana que le traían algunos fieles al verlo. Debía buscar una forma de llegarle a ese pueblo testarudo, despreocupado y olvidado de aquellos gestos que abrían “las puertas del cielo”. Luego de rezar tres rosarios seguidos en honor a la virgen de los desamparados sintió que Dios le habló. Se persignó y esperó con ansias que todo marchara como vio. “Qué se haga tu voluntad” dijo, las cosas en e...

Existen pueblos en cualquier parte del mundo capaces de enamorar y cautivar a cualquiera que los visita, se envuelven en un pasado histórico y un presente innovador. Pueblos que entonan las notas más sublimes del amor, donde en cada calle o esquina se escuchan las voces de sabiduría y lucha de aquellos que vivieron tiempo atrás y dejaron al recuerdo testimonios vivos de la fuerza casi sobrenatural que poseen pocos seres humanos que llegan a este mundo buscando ser eternos. Algo que han conseguido plasmando sus nombres en las páginas de la historia mundial

Cuando la bruja entró a la iglesia los vellos de aquellos que escucharían el sermón del día se erizaron. Las señoras “piadosas” que con velo negro ocultaban su rostro ante la imagen del Salvador apretaron fuerte la camándula y agacharon su cabeza hasta el fondo de sus sostenes. Unas para no ser descubiertas otras para no observar lo que ocurría. Un velón caído al suelo fue la señal de que la “hija del demonio” entraba en templo santo sin razón alguna. Su olor era inconfundible. Las hierbas que a diario utilizaba para recetar a sus clientes que llegaban a ella buscando un milagro para reconstruir un matrimonio, curar un mal de ojo y conseguir el apoyo de Don Juan del dinero seguían en su ropa. Limpiaba sus lentes, eso parecía. En realidad observaba por los cristales la caras de asombro que tras de ella se asomaban. Una cara conocida le sacó una sonrisa. El sacerdote del pueblo con algunos gestos la saludaba. Las herederas de la fe casi caen de sus bancas al observar tan sacríle...

Corría el año 1919, Fernando Bustamante tenía la dicha de contar con uno de los pocos automóviles que para la fecha existían en Venezuela. Una velocidad mínima y robando miradas de alguno campesinos que llegaban del interior buscando “un mejor estilo de vida” le sacaban en ocasiones un sonrisa. Ese 29 de junio no le dio tiempo de frenar, escuchó el impacto y ante las miradas atónitas de los presentes muchas cosas pasaron por su mente. Había atropellado a un hombre de sombrero negro, cuando salió de inmediato a socorrer a la víctima ya era demasiado tarde. Su rostro llegó a ser pálido cuando supo de quien se trataba.