Suburbio de Letras Nocturnas

Con un beso en la mejilla cerraba la entrevistaba que había concedido esa noche a la insistente periodista. No sabía si era lo correcto, en lo profundo reconocía que no fue tan sincera como prometió serlo esa mañana que despertó. La fama pesaba, y cobraba un precio alto. Era mejor guardar silencio. Ese día se disculpó con sus personajes. Encendió un cigarrillo y mientras el humo se volatizaba por el espacio claro de su cuarto toda su vida se vino en su contra. Se sentía presa, ahogada, adolorida, perdida. Eso de ser escritora comenzó como un pasatiempo y ahora era una cadena pesada que debía arrastrar hasta la eternidad. La pregunta de la periodista llegó a su cabeza  “¿Qué te motivó a escribir?” Alicia había nacido en el mismo mundo que aquellas personas que vio al abrir los ojos por primera vez. No pudo elegir nacer en otro, en tiempos distintos o debatirse si quería vivir o no. Nada de eso. Supo tiempo después que el nacimiento es una imposición como lo era la vida ...

Observando la fotografía sepia en la que ella y su esposo eran protagonistas, doña Helena recordó el día que contrajo matrimonio. Una celebración por todo lo alto. Fue el cuarto matrimonio que se celebró en el recién fundado pueblo andino olvidado. Aunque la foto mostraba dos rostros con facciones serias e incluso hasta de molestia, la realidad era otra.  Podía demostrarlo, porque luego de quince años seguía estando viuda. “En aquella época todo era distinto” decía siempre doña Helena para explicar el por qué se casó a los catorce años y fue madre a los quince. Era una cuestión que siempre la llevaba a enfrentar a su bisnieta de casi la misma edad. Ella aplicaba una frase que repetían todas las abuelas del lugar. “Antes existían más caballeros que ahora”. Lo cierto fue que ella terminó amando al hombre de su vida sólo tiempo después, sin saber si fue por costumbre o resignación. Ella fue el producto errado de las predicciones de la bruja del lugar. “Será un varón” dijo...

Hoy era un día para escribir una historia que dejara un mensaje entre sus personajes. Lo estaba haciendo ¡Créanme! Pero entonces mi patria apretó con fuerzas mi corazón y me pidió que contara lo que mis ojos detallan cada día. No soy filósofo, político ni un famoso letrado. Sólo contaré lo que está ocurriendo en el pueblo andino olvidado y lo que muestran sus televisores y periódicos. ¿Recuerdan que les dije que estaba enfermo? Me aburrí de estar en la cama. Soy de los que piensa que la cama en vez de ayudar empeora la situación. Al primer síntoma de buena salud decidí salir de mi hogar bajo los regaños y pataletas de mi madre que nunca terminan dando el efecto que ella espera. Lo sabe, sólo es la costumbre de pelear por algo. Cuadro con mis amigos una noche de tragos. Unas copitas de ron, porque en estos lares “el ron lo cura todo”. Los primeros temas que salieron luego de un largo tiempo sin tomarnos una copa me hicieron entrar en la cruda de realidad. El pueblo andino o...

Podía ser considerado uno de los entierros más numerosos que las calles del pueblo andino olvidado pudieran recordar. Acostada en una caja de madera se encontraba Alfonsina, que a pesar de estar muerta seguía generando sentimientos encontrados entre los habitantes del poblado. El cura se negó a ofrecer el servicio religioso, la consideraba “pecadora” y por su vida “pecaminosa” no tenía oportunidad de entrar al cielo. Tuvo la suerte de que su sobrino era sacerdote y personalmente se dirigió al pueblo. Grandes historias se tejían entre los presentes y todas tenían a una protagonista que los animó, enseñó y aconsejó en su paso por esta vida. Aunque en un principio no todo fuera color de rosa como los niños del pueblo creían. Alfonsina descubrió que la misión de su vida era ser prostituta cuando fue mujer entre los árboles de la biblioteca del liceo y recibió dinero por el acto. Lo que había hecho reunía las cosas que más le gustaban: el sexo, ser idolatrada, dinero fácil y sati...

Para ella era tan irónico que un día después de carnaval arrancara la cuaresma, esa larga y tenebrosa línea de tiempo que cada año debía padecer en silencio, sin que sus familiares se enteraran de sus tragedias nocturnas. Semana Santa no sería la excepción, una semana faltaba para poder dormir tranquila. El pueblo andino olvidado es un lugar de arraigadas costumbres religiosas. El aroma del café se envuelve con los olores sacros del incienso y la mirra que van delante de los cortejos religiosos que anteceden la semana donde se conmemora la pasión y muerte de Cristo, “el que murió en una cruz y lo mataron los judíos” decía Pilar en clase siempre que hablaban de tan importante personaje. Carnaval era tan colorido, lleno de magia, de fiesta, risas y optimismo. Pilar condenaba abiertamente que una celebración que unía a todo el pueblo a una sola voz durara solo dos días. A diferencia de las fiestas en honor al rey Momo, tenía cuarenta días de sufrimientos, estaba preparada par...

Los días eran un tren lento de recuerdos. Para él que un día anterior había cumplido sus 90 años, muy pocas cosas seguían teniendo sentido. Esa mañana reviso entre tantas cajas que lo acompañaban en silencio y no conseguía lo que buscaba. La memoria hacía estragos, el cuerpo se burlaba de sus pasos y el cansancio siempre lo hacía desistir, pero esa vez no sería igual. Al final escondido en el armario, un cofre con monedas era lo que buscaba, eso notaron los cuadros de la casa al ver que llenos de telarañas sus dientes de nuevo aparecían. Desde muy niño Alonso sintió gusto por las monedas, sentía que en ella se guardaban retazos de la historia. Le gustaba pensar que entre sus fríos cuerpos, las manos de miles de personas habían pasado para acariciarlas, golpearlas, ultrajarlas, amarlas. Decía a sus amigos que eran capaz de comunicar a personas de distintos lugares sin siquiera conocerse. Y parecía que tenía razón. Lo cierto fue que desde el día que nació, su vida estuvo ligada ...

Agosto parece ser un mes de premios. Suburbios de Letras Nocturnas recibe The Versatile Blogger Award de manos de Mayte Dalianegra, una de las primeras blogueras que seguí y leí a mí llegada a este nuevo mundo. Ya son once premios que me animan a seguir escribiendo y darle las gracias por todo el apoyo brindado. Que mi Dios o el de ustedes se los pague.  Los premios han servido para conocer nuevos blogueros y descubrir distintas maneras de escribir. Me he enriquecido al leer a mis nominados y los demás. El mejor premio es enriquecernos de las experiencias de otros.

Una frase que se había tatuado en su cerebro. Cada día debía cumplirla si no quería vivir de nuevo un calvario por no acatar las órdenes de su madre. “Al llegar del trabajo tienes que estar bañado” le dijo. Habían transcurrido dos meses desde que aquella golpiza que dejó las calles en silencio ante los gritos del niño. Eso era cosa del pasado, antes de la cinco ya estaba bañado, peinado y arreglado, esperando que su madre llegara con algún dulce o regalo por portarse bien. Y así los días transcurrían para el niño sentado en el portón de su casa. Siendo testigos los pocos autos que transitaban el lugar y algunas señoras que tomaban café y leían el periódico del día. Siempre empezando por detrás, el morbo en el pueblo andino olvidado había llegado a extremos en un país donde un muerto era más fácil de conseguir en alguna esquina que los productos básicos de primera necesidad.

Para mí ha sido toda una montaña rusa la experiencia vivida estos días con los reconocimientos obtenidos por colegas blogueros. Cuatro Blogger Awards y Tres Excellence Awards. Son reconocimientos simbólicos de aquellos que como yo, hacemos vida activa en el mundo de la web. Decía Milagro Villalobos, una sorprendente mujer que entrevisté que “El éxito y la fama era cuestión de suerte, tiempo y espacio”. Para mí la fama es un globo de empresa barata que en cualquier momento puede explotar, el éxito es más complejo. El éxito (según mi criterio poco profesional) llega cuando tu alma o tu otro yo están en sintonía con nosotros. Recibir el día a día con emoción, como si fuera el último. Hacer lo que nos gusta y no dejar de soñar, volar hasta el “infinito y más allá” y luego regresar a tierra y sonreírle a la vida. Es dar unos buenos días, y…seguir soñando. Sólo así el éxito llegará. Por un sueño nació Suburbio de Letras Nocturnas.

El día que recibiría su título como bachiller de la república, Esperanza recordó ese día cuando su imaginación por vez primera hacía estragos con la cruda realidad que la acompañaba. Fue ese golpe que la llevó a repensar sobre sus planes de vida y creer en sí misma. Daría un salto casi imposible, extraño y sorprendente para sus vecinas del pueblo andino olvidado que no entendían que “bicho raro” le había picado para tomar una decisión como esa. Entre esas montañas que la vieron nacer existía una regla tácita que debía ser cumplida a cabalidad. Las comidas debían repetirse una vez por semana. Era casi imposible que una persona que no le agradara el plato del día consiguiera saciar su hambre en otro lugar. El único día salvo para esa regla eran los sábados. Era viernes y Esperanza preparaba una pasta con carne molida y queso parmesano, de tomar un jugo de mango gracias a que su nieta Ana se subió al frondoso árbol para conseguir el fruto más común en esos lares. Luego de com...

Recibí el premio Blogger Awards de manos de María del Socorro Duarte. Ahora es mi turno de anunciar mis ganadores. Pensé que sería fácil, fue todo lo contrario. Al final decidí en esta ocasión elegir los Blogs que más visito. Que me enseñan, me entretienen, me inspiran y me animan. Este venezolano les da las gracias por regalarme momentos distintos en cada post que publican. Este premio queda corto para todo el trabajo que debemos realizar los Blogueros. Tenemos que hacer de escritores, publicistas. Saber de gerencia y Marketing. El mejor reconocimiento no los da nuestra propio ser. Aunque un aplauso de nuestros pares siempre cae bien . Un abrazo a todos y disfruten (en lo que puedan) de este premio.

Jamás pensó que eso le ocurriría. Ni en sus peores pesadillas imaginó que todo terminaría. Miles de años gobernando, siendo el baluarte de la lucha, la fe y la esperanza, y ahora no había vuelta atrás. Ya no recordaba cuando fue la última vez que recibió una solicitud, olvidó por completo la sensación de ser nombrado millones de veces en un solo día, las disputas que se tejían en su nombre, parecía que vivía sólo de episodios. Buscó en el ropero su mejor traje, el mismo con que lideraría la batalla final, el Apocalipsis. Dejó una nota en ese cielo olvidado y emprendió su camino a un lugar que hasta ese entonces era desconocido para él. La sensación que producía mirar hacia abajo era la misma que sintió cuando sus hijos eran torturados y masacrados por llevar su mensaje, la misma que lo lanzó al piso al ver a sus seguidores asesinándose en su nombre. Esa sensación que experimentó cuando el hijo de sus entrañas era crucificado por una buena causa, la que hizo que llevara sus g...