Suburbio de Letras Nocturnas

Los jugadores de Brasil celebraban con su fanaticada su pase a octavos de final de la copa del mundo en Italia. Corría el año 1990 y existía un ambiente festivo en la capital del mejor carnaval del planeta, los aficionados sabían que no la tenían fácil ante Argentina, quien era el vigente campeón. Estaban casi seguros que vencer a los “Gauchos” les daba clara posibilidades de levantar su cuarto trofeo. En Italia, algunos jugadores ya en los vestuarios comentaron sobre  su truncado paso en las eliminatorias, y con asombro recordaron un episodio que los pudo alejar de la competición cuando todos los vientos estaban en su contra.

Sé que no posteo un relato nuevo desde hace algunos días. Los partidos del mundial de fútbol, las clases en la universidad y algunos imprevistos a última hora no me dan oportunidad de regalarles una historia nueva. Les aseguro que las que vienen estarán a la altura, si no logro, tienen el derecho de “colgarme”. Para no perder la costumbre, quiero contarles como ha sido la experiencia de Suburbio de Letras Nocturnas, lo que sería una corta y resumida biografía de mi vida. Prometo no aburrirlos, de seguro algunos se sientan identificados con mi historia, otros quizás no.

Fernanda pateaba algunas piedras que conseguía por el camino, no quería ir al mercado, pero la obediencia a los mayores era la norma en su hogar. Luego de comprar lo que su abuela pidió, marchó de inmediato a su casa. Observó los cielos y dio gracias a Dios por las “maravillas creadas” recordó que ese día debía ir a confesarse, el paso que faltaba para hacer su primera comunión. Las bolsas de comida cayeron al suelo cuando sus ojos observaron un evento “sobrenatural”. “¡Dios mío, una Virgen!” exclamó, su vida cambiaría para siempre.

Sonará descabellado pero no creo en la Democracia, no me gusta, no la trato, me da igual lo que piense ella de mí. Tiene 56 años viviendo en Venezuela, y no veo el “brillo” en sus promesas, casi todas incumplidas. En cambio la horrible, descabellada, innombrable y apartada Dictadura, me envuelve poco a poco. Muchos se escandalizarán de mis palabras, pero ya les explico el por qué de mi pensar. Yo nací en 1992, un año de convulsiones políticas (lo supe cuando crecí) y descontento social. Cuando tenía seis años entró al poder un hombre llamado Hugo Chávez, gobernó durante 14 años. Los venezolanos lo eligieron para un tercer mandato, la muerte milenariamente más fuerte que él lo venció, su “apadrinado” Nicolás Maduro asumió el poder luego de su muerte.

Mi sueño de dominar el mundo es bruscamente sacado del aire cuando una voz chillona me grita “Ya es hora de que te levantes”. Miro a mi alrededor y todo me es tan común, luego de persignarme mi mente entra en estado de alerta máxima, es día de las prueba corta. Pido un concejo abierto con todos los santos que conozco, pero mi solicitud es rechazada, todo está perdido. Lo más difícil de ese tortuoso día, no son los obstáculos olímpi cos que debo superar para entrar con vida al bus de la Universidad, rogar al cielo para que la “Lotería del destino” no me elija como el “atracado de la mañana”. Es Morfeo y la prueba corta las cosas que me debilitan una vez por semana.

Al despertar sabía que no había marcha atrás. Tomó las cosas como a su edad lo debía hacer, con paciencia y tranquilidad. Se levantó de su cama, esa que por años no le permitió tener acompañantes. Al observar por la ventana las personas que como hormigas marchaban a laboriosas a un destino incierto para ella, quiso guardar el recuerdo; no sabía lo que ocurriría luego de eso, pero si sus pensamientos seguían despiertos, recordaría ese momento como el último en esta vida. Desde hace veinte años sólo preparaba una taza de café. Era su amiga, su acompañante, su pañuelo de lágrimas en momentos de dificultad. Le agradaba ver como el humo salía del pocillo de cerámica y terminaba volatizándose en la sala de su casa, de esta manera veía su vida a diario. Tenía años esperando la muerte, y ahora que llegaba a su vida por última vez no sabía qué hacer, llorar, reír o recordar eran las opciones que tenía en sus manos. Decidió recordar, no su historia en la tierra, sino las veces que esa...

Mi querido padre, trataré en pocas cuartillas explicar todo el amor, afecto y agradecimiento que  siento por ti, con motivo del mes en tu honor. Quizás estas palabras nunca lleguen a tus oídos, no sé por qué, pero no soy “el mejor”  regalando afectos. Quizás eso lo aprendí de ti. El primer recuerdo que me llega a la cabeza donde ambos éramos los protagonistas, fue cuando salté a tus brazos y siendo un niño de tres años pudiste cargarme y darme algunas vueltas. Sé que llegabas del trabajo y por ende era mediodía. Puedo decir con seguridad que es el primer mediodía que recuerdo en mi vida.